Rudolph Valentino, the American myth of an Italian icon

Rodolfo Valentino è sicuramente un caso atipico. Rappresenta il successo massimo, quella chance di conquista della vetta che altrove è proibita, impensabile, pura utopia. Il significato che molti emigranti diedero, anche a ragione veduta dati gli incredibili risultati personali e i traguardi raggiunti, dell’esperienza americana. Milioni di paesani partirono con nulla in tasca e nulla alle spalle ma al di là dell’oceano trovarono una fortuna inimmaginabile, anche una sola generazione prima, pur se a costo di duro lavoro. Nonostante mille difficoltà ce la fecero e i loro racconti, alle orecchie di chi era rimasto, di chi non aveva avuto il coraggio di lasciarsi tutto dietro o la possibilità di salire su un transatlantico, costruirono nel passaparola collettivo il mito della “Merica”. Perché ovviamente fa più rumore il successo straordinario di pochi che non il ritorno, deluso e sconfortato, di molti che non riuscirono a sfondare e nemmeno a trovare condizioni minime per restare oltreoceano.

Ma Rudy, quell’incredibile seduttore del neonato grande schermo che coniò per lui l’icona del latin lover, racconta anche del profondo legame che l’emigrante conserva con la terra delle origini, con la famiglia, con la casa paterna. Prima, dopo e durante il successo fuggì e rincasò, tornò e ripartì, lasciò e ritrovò più volte la natia Castellaneta. Si mosse come le onde del mare, assecondando sia la voglia e il bisogno di partire, di allargare gli orizzonti e soddisfare le aspirazioni, sia il bisogno di fare ritorno, di riannodare i fili, di confrontarsi con quello che aveva lasciato alle spalle, di ritrovare parenti e panorami ancestrali, di esibire i risultati ma anche di non spezzare i rapporti parentali. Avanti e indietro, come alterne furono la depressione e l’esaltazione, l’ambizione e il fallimento.

Castellaneta, la sua Puglia, non seppe far tesoro del suo gioiello. Troppo indietro allora, al momento del suo trionfo, troppo lontana da quel mondo illusorio di Hollywood, troppo con i piedi per terra anche oggi per appropriarsi di quel mito essenzialmente americano che Rudolph incarnò e ancora rappresenta. Nessuno mai sarebbe svenuto per strada per lui, nessuna folla di donne urlanti si sarebbe mai suicidata per un attore e seducente ballerino dallo sguardo magnetico come accadde nell’estate del 1926 a New York, nessuna isteria di massa poteva sconvolgere gente semplice che certo poteva essere attratta dal suo fascino e dalla bella vita che rappresentava ma che badava pur sempre al pane da mettere in tavola e alla terra da coltivare sotto il sole d’agosto. Non sembrava granchè interessata a quel mito del muto in fondo troppo diverso perché troppo americano, molto parigino, molto internazionale quando non era affatto di moda essere cosmopoliti, soprattutto nel profondo Sud dei latifondi e dell’analfabetismo, troppo benestante e dal fare tanto aristocratico che poteva permettersi capricci e vizi, dai modi così poco popolari se è vero che il divo aveva potuto studiare e viaggiare, anziché raccogliere olive e zappare i campi.

Anche oggi Castellaneta non pare ambire a rivendicarne la paternità, nemmeno sulla scorta di trasformarlo in un attrattore turistico. Forse è passato il tempo, forse quel divo silenzioso ma ammiccante si è sbiadito troppo nel tempo per funzionare come invece accade nella mecca del cinema americano, dove tutti gli anni va in scena una commemorazione in grande stile all’Hollywood Forever, dove se si è nati e cresciuti in Italia si fatica non poco a immedesimarsi nella cerimonia se non immaginandosi comparse improvvisate di una candid camera che riprende pletore di vedove sotto velette nere che piangono e ogni anno depongono rose rosse sulla tomba di un vecchio attore, in occasione dell’anniversario della scomparsa.
Insomma, atipica è anche l’attuale incapacità italiana di riappropriarsi di quell’ammiccante Rudolph che entrò a passo di tango nella storia del cinema mondiale e nell’immaginario femminile, consolidando il mito dell’amante latino, del cavaliere senza macchia e senza paura che muore giovane, come poi tragicamente accadde davvero proprio mentre era all’apice di un successo che, per molti versi, resta insuperato. Analoga incapacità c’è nel riconoscere la storia delle migrazioni dei connazionali come un pezzo dell’identità italiana, come parte del percorso evolutivo nazionale sebbene abbiano coinvolto milioni di persone (e continuino a farlo) da nord a sud. Anche chi parte oggi e che torna spesso vincitore in patria, resta un cervello in fuga (sottolineandone la condizione di emigrante) o un patrimonio da attrarre e convincere a tornare per sfruttarlo, non per ammirarlo come un capitale di italianità, come un modello virtuoso da celebrare a prescindere dal luogo in cui è sbocciato e fiorito.